A fala do Armin van Buuren ficou batendo na minha cabeça como um loop emocional. Não foi a parte técnica, nem o medo da IA, nem os detalhes do Concert Lab. Foi uma frase simples, quase tímida, dita como quem confessa um cansaço antigo…
sete anos atrás eu estava agradando demais os fãs e deixando de me ouvir.
Ali, no meio de um painel de tecnologia, o cara que lota arenas admite que estava vivendo a vida no piloto automático. Que tinha virado um funcionário das expectativas dos outros. Que estava entregando o que o público pedia, mas negligenciando o que ele próprio precisava.
E aí eu travei, porque essa é a encruzilhada que todo adulto enfrenta em silêncio.
A gente passa a vida tentando equilibrar demandas, bater metas, não decepcionar ninguém. Vai agradando fãs que nem sempre são fãs, às vezes são só papéis, cobranças, obrigações, pessoas que esperam algo da gente e que, por hábito ou medo, a gente atende.
O show continua, o set roda, as luzes piscam, e a gente ali, firme, mas vazio.
Armin teve a coragem de dizer que aquilo estava corroendo o propósito dele. E a coragem maior ainda de parar. De escolher. De aprender piano aos 43 anos. De assumir que estava cansado do personagem e queria reencontrar o artista. Porque em algum momento ele percebeu que agradar todo mundo significa perder a única pessoa que importa nessa equação… a gente mesmo.
A vida nos cobra esse tipo de decisão o tempo todo. Só que quase sempre sem público, sem aplauso, sem câmera 8K em cima. A gente decide se continua agradando a plateia ou se volta para o estúdio interno, aquele onde ninguém vê o processo, só a gente sente.
E esse paralelo é inevitável.
Quando Armin fala que removeu os beats, tirou os drops, abandonou a segurança e se sentou diante do piano para gravar em um único take, o que ele está dizendo de verdade é…
eu escolhi voltar para mim.
E essa é a decisão mais difícil que qualquer pessoa pode tomar. Porque ela não tem garantia. Não tem manual. Não tem algoritmo para recomendar o próximo passo. Tem só a nossa honestidade crua e a coragem de admitir que, para dar o próximo salto, a gente precisa desapegar da necessidade de aprovação.
Mudar de caminho não é abandono.
É maturidade.
Parar de agradar não é egoísmo.
É sobrevivência.
Ninguém cria nada novo vivendo no looping de expectativas alheias. Nenhum de nós se reinventa enquanto está tentando manter as luzes acesas para o público certo ou errado.
O piano do Armin não é sobre música.
É sobre decisão.
Sobre o custo de continuar.
E o preço de se perder.
Ele escolheu se ouvir.
E talvez essa seja a única decisão realmente estratégica que a vida exige da gente, sempre… antes de qualquer palco, empresa, projeto ou relacionamento.
